The Americans

Se han ido Philip y Elizabeth y me quedo con ese regusto que solo dejan las cosas bien hechas. Sin grandes alharacas, modestamente, pero tanto como digna ha sido su historia. Así se han ido. Se fueron solos, regresaron a su casa, dejándolo todo atrás. Y me quedo con esa gran historia, que no necesita de explosiones ni de persecuciones en veinte mil coches. Les bastaba salir corriendo cuando las cosas se ponían feas. La artesanía pura llena de pelucas, bigotes y patillas postizas, muertos y cintas de casete. Y por encima de todo, buenas actuaciones. Me quedo con algunos momentos sublimes: Cuando Paige le cuenta todo al reverendo o cuando Martha se casa enamorada y en un segundo lo pierde todo. También esa escena final, cuando Stan se tropieza con la realidad y quedan en el aire para siempre mil sospechas… Y ese amor frío, duro, desgarrador… Incomprensible para algunos, pero que es más fuerte aunque no haya caricias ni palabras bonitas, solo silencios…

Brothers in arms, de Dire Straits.

Prime time

Ella prefirió el prime time. Tras su mesa de despacho comenzó a hablar sin que nadie le rechistara. Arrancó y quiso hacerlo desde las tripas. Fueron cuatro o cinco minutos en los que se vació. Los ojos se le aguaron por momentos, quería que todos supieran qué era lo que estaba pasando. Todos la miraban, la estudiaban, lo sabía… Después fundido a negro y algún tímido aplauso. No sabían qué hacer, ella satisfecha se levantó y caminó hacia la puerta. Tras cerrarla a su paso, todos comenzaron a valorar lo que había pasado. No hubo dos que coincidieran en lo dicho, ni en el análisis de las cosas. Cada uno había visto lo que había querido…

Superhéroes, de Bombai.

Pd. Casi que ya se va agosto... Se acaba el verano, o no...

La tarta llena de sabores

Despertarse con hambre. Con ganas de vivir. Aunque haya nubes de verano o no haya abierto la farmacia de la esquina. Apenas hay gente en la calle, cosas de junio. Queda todo el día para hacer cosas, para entrar, para salir, para decir: estoy vivo. Y eso siempre está bien o por lo menos me lo parece. Ya era hora de celebrar, de que nos tocase a nosotros. De levantar copas y de escuchar su tintineo al chocar unas con otras. Solo cuando logremos vivir sin que el día a día nos pueda podremos estar tranquilos. Nos toca probar la tarta, la de la vida. Esa que nos hace mejores. Llena de sabores, libre de maldades...

Dusk till dawn, de Zayn y Sia.

Pd. Celebremos pues...

Igual que vinieron

Y los monstruos han vuelto. Desde hace tres o cuatro días, los cimientos se me han vuelto a tambalear y aunque mi discurso oficial es otro, no puedo dormir bien por las noches. Me despierto con angustia, intranquilo, como si siguiera pendiendo de un hilo. Y no sé cómo evitarlo. Ojala supiera. Es algo que se ha instalado en mi pecho; y también en mi estómago. Lo cubre todo, es como una de esas lluvias finas que en segundos lo moja todo, pero casi no se nota. Gota a gota, minúsculas todas. Pero hay que seguir caminando, con miedo, como si no pasara nada, aunque pase. Y en esas estoy, rezando para que los monstruos igual que vinieron terminen por marcharse…

La llave, de Pablo Alborán y Piso 21

El de verdad

Dentro de nada, llega el verano. Sí, el de verdad. Ese de levantarte tarde, de no hacer nada, solo vivir la vida y los atardeceres mirando a poniente… En tres días, solo tres días y todo será distinto. Comienza la cuenta atrás.

Hey hey, de Maico.

En suspenso

¿Y qué quieres que te cuente hoy? Me quedo sin ganas, sin fuerzas. Debe ser cosa del agosto o simplemente del pasar de los días. Casi ni me acuerdo de tus arrugas, ni tus incipientes canas. Solo de tu voz, que aún retumba en mis oídos. Como si fuera ahora, oigo tu voz. Y ahí me quedo paralizado, como en el aire, en suspenso...

Landscape nº1, de Jane Joyd.

Pd. Aunque no lo parezca, mañana es fiesta. El verano ha muerto...

Verano en el Calypso

Si tú te quedas conmigo bailando toda la noche… Lo que me pidas, yo haré… Calypso… ¡Ay el verano da sus últimos coletazos! Aquí van las canciones que han sonado en mi cabeza las últimas semanas…

Dieciocho, de Dani Martín; Spinning over you, de Reyko; 1, 2, 3, de Sofía Reyes; No me acuerdo, de Thalía y Natti Natasha; Canción del alma, de Loles León; Shape of you, de Ed Sheeran; Nothing else, de Angus & Julia Stone; Porque eres mala, de Roberto Antonio; Mano rota, de Lagarto Amarillo; El deseo tuerce la flecha, de Apenino; Vuelta a empezar, de Fantasmage; Mundo verde, de Fluzo; Landscape nº1, de Jane Joyd; Eres cobarde, de Nacha la Macha; Hey Hey, de Maico; La llave, de Pablo Alborán y Piso 21; Te esperaré toda la vida, de Dani Fernández; Dusk till dawn, de Zayn y Sia; Superhéroes, de Bombai; Déjala que vuelva, de Piso 21 y Marco Turizo; Brothers in arms, de Dire Straits; Calypso, de Luis Fonsi y Stefflon Don.

Cediendo espacio

Cediendo tanto, que casi no me queda espacio para respirar. Así me despierto algunas mañanas de nubes. Miro por la ventana y no atisbo ningún rayo de sol. Parece que se ha ido para siempre. Intento coger aire, pero casi no me queda. Me he acostumbrado a vivir así. De esta manera en la que me he dejado de importar. Las rodillas me flaquean y la piel reseca ha dejado de pedir auxilio. También los pelos que crecen sin control. Y del sol ni rastro, me digo sabiendo que si me preocupo por las nubes podré seguir estando vivo. Lo complicado sería ocuparme de mí…

Mundo verde, de Fluzo.

Esperando al Rey

Después de tres jornadas de viaje a caballo, el cardenal Jacinto Bobone divisó a lo lejos las torres de la basílica, rodeadas de las casas de Compostela que se acurrucaban como polluelos bajo el palio protector del templo del apóstol. Entonces se contagió de la emoción del resto de los peregrinos, se dejó caer del caballo y besó la tierra cantando con ellos exultante de gozo: 
¡Oh, señor Santiago! ¡Buen señor Santiago! ¡Vamos más allá! Adelante, adelante. ¡Protégenos, Dios! ¡Vamos más allá! ¡Adelante!

Esperando al Rey, de José María Pérez Peridis

El deseo tuerce la flecha, de Apenino.

No le quedó más remedio...

Y no le quedó más remedio que creer en sí mismo. Nunca había tenido la autoestima muy elevada. No sabía si era por influencia de su madre, que siempre iba a reparar en el detalle, en aquello que no estaba perfecto. O tal vez era por esa sociedad isleña que le había amamantado y que navegaba entre dos aguas, la de que sus cosas eran las mejores del mundo mundial, aunque todo aquel que llegara de fuera traía novedades insólitas que era necesario promover y defender por encima de las locales. Fuera como fuera, nunca había destacado en nada y eso, antes o después, terminaba pasándole por factura. Pero un día, releyó lo que había escrito aquella tarde de mayo y se dijo, pues no está tan mal. Algo estaré haciendo bien…

Déjala que vuelva, de Piso 21 y Manuel Turizo.

Y al final está el desamor

Las nubes no ayudan. Debe ser eso. He despertado con esta pesadez que nos caracteriza a los que hemos perdido. Intento explicar lo que siento, pero no es fácil hacerme entender. Me escuchan, pero no me comprendes. Busco las palabras, al menos lo trato, pero no llego. No soy capaz de decir exactamente lo que sienten los que fracasan, lo que siento. Es algo en el estómago y luego también está el miedo. Ese temor que nos dice que puede ser que no ocurra lo que esperamos, que nuestros intentos pueden convertirse en fallos. La edad tampoco ayuda. Cada día que pasa la vida me pesa un poco más. Lo noto al respirar, incluso al mirar. Y al final también está el desamor, esa sensación de que ya nadie quiere de verdad…

Mano rota, de Lagarto Amarillo.

Pd. ¡Vaya veranito que llevamos!