Sin alarmas. Sin avisos. Los dm han dejado de
llegar. Nunca lo hicieron. Sin conexión. No hay datos… Fuera el viento arrea y
el frío continúa, a mediados de abril. Dentro la música suena. Calienta los
rincones. Arde en las comisuras. Me quema los dedos, que me vacían. Exhausto,
sin apenas respiración. Comunistas de vacaciones. En el tercero han vuelto los
pasos. La bebé parece un caballo al trote. Y trotando me quedo bien. Los muslos
abiertos de dolor, inflaman el humedal que paren las sábanas. El incendio
alcanza el nivel tres y ya no hay remedio: La piel, derretida de recuerdos.
Jetski, de Pedro Sampaio
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