Mientes, y aunque me digas que estoy loca, esta
loca conoce perfectamente… La última vez que vi una amapola todo era distinto.
Entonces el sol brillaba por las mañanas y la hierba crecía divertida a los
lados de las veredas. Reíamos, jugábamos y creíamos que todo iba a ser posible
para siempre. Que no había nada imposible. Que todo lo malo se esfumaría. No importaba
nada, solo que por las noches había luna. Una que lo iluminaba todo. Al amanecer
el rocío acariciaba a las amapolas del camino. Pétalos rojos, tanto como
frágiles. El viento las zarandeaba sin lastimarlas demasiado. Amapolas delicadas,
suaves y de tallos simples, pero esquivos. De tacto escaso. ¿Y ahora dónde
están todas las amapolas? Han dejado de estar ahí para que las transitemos. Ya no
bailan, ni ríen, ni juegan, ni nada. Están desaparecidas y, pese a todo, las
sigo buscando. Lo hago como quien persigue ese último resquicio de aire mientras
se va asfixiando de a poco. Las burbujas se me consumen y sin fuerzas todo deja
de importar porque la última vez que vi una amapola éramos otros.
Ese hombre es malo, de Karol G
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