Peces sin bufanda

A veces pienso en ti. En tus ojos, en tus dientes. Son ideas fugaces, sin mucho recorrido, pero constantes. Unos días te confundo con el chico que saca la basura a las tres y otros con el aire. Te imagino sentado en una terraza de verano, tomándote una caña y mirando la vida pasar. Yo llegaría después y me quedaría a tu lado un rato contándote un millón de cosas vanas, que suelen ser las más importantes. Pero las ideas a veces no se transforman en hechos. Hay momentos en los que lo que pasa es totalmente diferente a lo soñado y eso en ocasiones es mejor y otras no. Los debería se terminan esfumando, igual que los condicionales. Toca el presente de indicativo y que se me acelere el corazón porque me falta el aire, la mente me vaya a mil por hora y la garganta se me seque sin saber muy bien qué decir. Todo eso porque estás delante de mí. Mis ojos traviesos buscan dónde agarrarse para sobrevivir a tu devastadora mirada. El instante se convierte en eternidad, hasta que por pudor y de modo preventivo decido marchar. La siembra da frutos y el aire enamora. En febrero a los peces les ha dado por pasear sin bufanda… Hasta pronto, te digo sin decirte lo importante y me alejo de la terraza de verano y de la gente que camina en dirección contraria. Y mientras me voy, tú vuelves a tu agenda, a tus cosas y a tus miradas… Necesito luz, que seas claridad para no tropezarme en este extraño sendero que me ha dado por transitar.

'¿No podíamos ser agua?', de Maldita Nerea