Comprar periodistas...

—¿Va a comprar a periodistas? —preguntó asombrado.

—En absoluto, eso sería un error. Pero usted y sus amigos confraternizarán con los periodistas de Radio Este, mientras que nosotros trabajaremos con su propietario, que se encontrará con un buen pellizco de libras en publicidad. Sabrá por quién hay que apostar y qué información deben dar sus chicos.

Historia de un canalla, de Julia Navarro.

Fíjate bien, Juanes. 

Hoy debería...

Hoy debería haber salido el sol, pero no lo ha hecho. Hoy debería haber sonreído la buena fortuna, aunque no lo haya hecho. Hoy deberían haber jugado los niños en la plaza de los árboles felices, pero no lo han hecho. Hoy deberían haber pasado muchas cosas buenas, pero todas se han ido de vacaciones...

Sin puntos ni comas, de Pedro Guerra con Jorge Drexler y Silvia Pérez Cruz.

Pd. Pronto todo será bueno.

Pequeñas imperfecciones que hacen de la vida algo vivible

Siempre hay uno de los dos auriculares que termina fallando; siempre hay un cartón de leche en el que no va el abre fácil o el telefonillo termina distorsionando las llamadas del primero A con las del segundo C. La vida está llena de pequeñas imperfecciones que la hacen vivible. De lo contrario sería casi imposible respirar, sabiendo que nada debería estropearse. Sería éste un peso difícil de soportar. Siempre mirando por la mirilla siendo consciente de que ahí fuera hay algo mejor, con garantía y que no te va a dejar en la estacada. En las imperfecciones está el encanto, en saber que nada es perfecto por mucho que nos guste soñar con mundos nuevos y por extensión mejores. Si al final va a ser que la vida también es humana o, por lo menos, lo parece…

Humo, de Jarabe de Palo

Pd. No sé qué día es hoy, pero aquí está acompañándome...

El estómago incómodo

¿Qué pasa cuando se han perdido las esperanzas o casi no nos quedan? ¿Qué sucede cuando aquellas fotos de los setenta nos parecen mejores que las que sacamos ahora? No es buena cosa que aunque ya el sol esté haciendo de las suyas, todo parezca detenido. Como si ya nada nos importara. Y ahí está el repartidor de medicinas aparcado frente a la farmacia de la esquina como siempre y doña Juana paseando al perro. No pasa nada y el estómago se me incomoda. Tal vez mañana la calma de las olas me apacigüe. Tal vez…

Lost in my mind, de The Head and the heart

Túnel sin final

Hay canciones alegres, que suenan triste y, al revés, tristes que suenan alegres. A veces las cosas no son lo que parecen. Hay días en los que llueve y no hace frío, y otros en los que el sol de invierno apenas calienta. Ayer todo volvió a las andadas, a que no haya sol, ni esperanza. Me enfado, pero nunca es suficiente, siempre quieres más. El cansancio, el mío, hace mella y dudo acerca de cuánto tiempo pueda aguantar. Noto como todo se tensa, como el aire que respiro no es suficiente. Necesito luz y también aire. Los días pasan y lo que se suponía un sendero repleto de flores se ha tornado en un túnel sin final. Lo único que me queda son las canciones, las tristes y también las otras, pero solo canciones... 

J'aicherché, de  Amir Haddad

#Jarabecontraelcancer

Dicen por ahí que mucha gente no quiere saber qué les deparará el futuro. Estoy con ellos, prefiero no saber. Que pase lo que tenga que pasar. Y ahí se me cuelan noticias complicadas, que te golpean dejándote sin aire: jarabe de palo.

Déjame vivir, de Jarabe de Palo.

Pd. El cáncer no lo es todo, hay más cosas en la vida...

Diez despistadas

Toca hacer recuento de algunas canciones que han sonado por aquí. Tal vez, diez despistadas... Siempre está bien recordar.

In the aeroplane over the sea, de Neutral Milk Hotel

The most beautiful girl in the world, de Prince

Elephant gun, de Beirut

Pasos de cero, de Pablo Alborán

Coke white, starlight, de Mykki Blanco

Tengo un trato, de Vetusta Morla

Frenesí, de Guadalupe Pineda

Te echo de menos, de Elefantes

Couting, de Autre ne veut

Two, de The Antlers

Persona normal

Sentí un puñal helado en el centro del corazón. Miles de pequeños puñales. No pude abrir la boca. Apreté la mandíbula para no llorar. —La gente se muere. Es la cosa más natural del mundo. No hay por qué tenerle miedo —dijo, como si estuviera hablando del clima en el Pacífico.

Persona normal, de Benito Taibo

Either way, de Beta Radio.

Pd. A veces te tropiezas con libros tan bonitos que te hacen llorar. Bonito homenaje a los libros y a la vida... Lo mismo sucede con las canciones. Toca una, pero otra te encuentra...

Maresía

Las olas rompen contra las rocas, hablan de mar de fondo. Mientras unos viven a mesa puesta, otros lo hacen golpeados constantemente por el oleaje del inclemente invierno. Ya no quedan palabras bonitas, solo el rugido del mar dándose de bruces contra la realidad; nunca a favor, siempre en contra. La maresía asciende sin contemplaciones devorándolo todo. Atrás deja su inconfundible olor. Para unos el mar es paz, para otros desasosiego porque nunca llueve a gusto de todos. Las olas rompen con furia a este lado del Atlántico, que debe ser el malo. Solo así se entiende que mientras todo está revuelto, su runrún sea lo único que a estas alturas me tranquiliza.

Couting, de Autre ne veut.

Wico

Wico había nacido en un mundo raro y ahora estaba sola. Podría haber nacido en un pueblo de Alabama o en una de esas calles tan transitadas de Belfast, transitadas por los antidisturbios, pero había visto la luz en un pueblo de montaña en una isla adormilada tras el «boom» turístico de mediados del siglo XX. Ella lo hizo un poco más tarde. Lo hizo a finales de los setenta, justo cuando la pobreza invitaba a no combinar bien los colores de sus trajes de niña buena. A su madre le gustaba vestirla con minifaldas de rayas y pulóveres de lana en verano y con camisillas y tirantes de pana en verano. Era lo que tocaba, aunque no se notaba demasiado ahí fue cuando comenzó la bifurcación entre ricos y pobres. Mientras Amaya estrenaba disfraz de rumbera, a ella le tocaba ir con su madre por las casas de las vecinas juntando retazos para vestirse no se sabe muy bien de qué. Pero eso no le importaba o sí. Nunca lo supo bien, porque pocos la veían. En su colegio, según don Eladio, el maestro, Jonás era el listo, Deivid había viajado a Londres, a Jonathan siempre le daban los mejores papeles para la función de teatro de fin de curso, Mayer era un gran deportista, Isidoro el más intrépido y Julián el más aplicado. Después, a lo lejos, estaban Marita, que sería una gran enfermera porque le gustaba cuidar a los más pequeños, Nancy que quería ser repostera y Bea «la tetona», cuya máxima ambición era ser madre. Y ella nunca aparecía en el listado de honores. ¡Cómo iba a hacerlo si le gustaba subirse a los árboles y jugar al balonvolea! También le gustaba estar en la calle a las dos de la tarde «al chorrete» de sol y hasta un día le dio una golpiza a Mayer por meterse con su hermano. Con ese currículo era fácil pasar inadvertida. Pero ella no lo sabía. Se pasó toda la infancia sintiéndose como desencajada, como si estuviese tras un cristal de esos que mientras te dejan ver el mundo no permiten, implacables, que te vean, iguales a los de las ruedas de reconocimiento en «Hill Street Blues». Aprendió a coser botones y a freír huevos. También a tender la ropa como las señoritas, pero todo aquello nunca fue suficiente. En el colegio seguían sin verla a la hora de elegir delegado o de decidir lugares para ir de excursión. No querían escucharla y su madre solo tenía ojos para Ricardito, que sería abogado algún día. Algunas noches Wico lloraba por la opresión en el pecho, pero la mayoría de las veces se rebelaba y echaba a correr. Podía ser tan veloz como el que más y, sin embargo, en el instituto no quisieron nunca crear un equipo de atletismo, solo fútbol y las chicas si querían entretenerse, a jugar al bádminton. Después le salieron pechos y Wico tuvo que dejar de correr. A su madre no le parecía bien esa manía suya de correr como los machos y tampoco estaba por la labor de comprarle un sostén deportivo. Si le compraba a Ricardito las botas de fútbol, no había dinero para sus caprichos de marimacho. Y el único refugio que le quedó, fue el de los libros. Primero los de la mojigata biblioteca del pueblo y, después, los del Instituto. Allí viajó a sitios menos ásperos y, aunque le costó, comenzó a comprender su mundo. Siguió rebelándose, pero en silencio y en su cuarto leyendo a J. D. Salinger o a Delibes. Allí lograba visibilizarse en igualdad. También supo que su vida no era diferente a la de la mayoría de chicas de su edad y descubrió que no siempre las mujeres en las novelas hablan del amor y de sus hombres. Que podía ser la protagonista, que debía serlo. Quizá por eso, Wico vive ahora en un mundo raro, el suyo, y está sola.